sábado, 3 de diciembre de 2016

Abrir

De las básicas que me tocó abrir, esta es la primera que me toca hacerlo con un gobierno adverso y con la gente en contra.
Es la primera vez que lo hacemos así, de la nada a la gloria, en un salto de fe que nos hace temblar las patitas: así como tiemblan justo antes de largarse a correr (si es que uno corriera carreras, cosa que definitivamente no hace).

Le pusimos un peinadito lindo y una camisa un poco más gris: se llama Centro Cultural, pero se llama El Patrio.

Falta menos de un día para abrir esa puerta, son ahora las 5:48 y no puedo dormir, repaso en mi cabeza una y otra vez todo lo que tiene que estar bien pero ¡Más aún! todo lo que puede salir mal.
Yo sé que vos a vas a leer ésto y vas a pensar "Vamos, que nada puede salir mal" pero yo sé que las cosas salen mal, trabajo de eso, y mi poder mutante es anticiparme a los hechos un poquito.

(espero que no salgan las cosas tan mal como para que este texto salga luego en los diarios como "el premonitorio texto") (AWANTAAAAAAAAAAAAAAAAA).

¿Qué puede ser "que salga mal"?
Que falle la luz.
Que se rompa un equipo.
Que a alguien le pase algo.
Que no venga nadie.
Que la comida esté fea.
Que el evento sea aburrido: eso merecería mi más enérgico repudio y destierro.
Que no sea lindo el lugar.
Que no se le vea la sangre.
Que no se le escuchen los latidos.
Que no se le vea la piel erizada a cada rincón de ese lugar que venimos laburando desde abril.

¿Así que eso es algo que te puede salir mal, gordito?
Salir mal es otra cosa.

Bombón de terror y sueños.
¿Vendrán los invitados?
¿Aquel compañero que dijo que vendría vendrá?
¿Finalmente arderá el celular con mensajes de disculpas y mucha suerte?
¿Qué dirá el pueblo?
¿Servirá para volver?
¿Vendrá Cristina? JAMÁS DE LOS JAMASES EN TODAS LAS COSAS QUE ME TOCÓ HACER NUNCA DEJÉ DE PENSAR QUE EN UNA DE ESAS, VIENE CRISTINA.

¿Qué pensarán los compañeros y compañeras con los que caminamos juntos hace mucho y que ahora no lo hacemos más?
¿Me tendrán bronca?
¿Estarán felices?
¿Me aceptarán las disculpas caso por caso?
¿Les aceptaré las disculpas caso por caso?
¿Seremos mejores hombres y mujeres o peores hombres y mujeres que antaño?
¿Querrán que todo nos salga mal?
¿Querrán que todo nos salga bien?
Si estás con Cristina estamos bajo el mismo "cielo de estrellas peronistas", como dijo un escritor en un libro que no leí.

¿Seremos dignos y dignas?
¿Estaremos a la altura?
¿Vendrá la policía con un carro y dos tranvías (por el metrobus) y nos querrá cerrar?
¿Los vecinos nos creerán cuando le decimos que somos los buenos y que no estamos rodando cine de terror?
¿Mi vieja estará orgullosa de este hijo?
¿Vendrán mis hermanos?
¿Aquellos amigos del pasado de cuando uno no hacía política?
¿Me creerán un loco?
¿Me creerán un pelafustán?
Siempre me gusta usar la palabra pelafustán.

¿Cuánto crecerá el amor?
¿Será felicidad? Si no lo es, no será nada.
¿Se habrá entendido en su momento Vatayón?
¿Se entenderá mañana?
¿Qué fue ese embrión monstruoso pero LLENO de sangre que fue NDM?
Por tu salud que nunca tuviste, querido Alejandro, también vamos a brindar, viejo trolo, forro y malnacido.

 ¿Por qué no llegué a saludar a Néstor?
Esa vez en 678 preferí hacerle un cordón humano porque otro día lo iba a ver: lo mismo pensé de los Ramones y vendí la entrada a ese concierto en River donde los punkitos rompieron todo el stand de Coca Cola.
Y me los perdí para siempre.
Por eso la remera, esa, la del escudo del Partido Justicialista con los nombres alrededor.
¿Le robaremos una vuelta más a la muerte?
Se trata de eso, todos los días, siempre con alegría.
Si no hay amor, que no haya nada, entonces.
Para regatear están los ya-sabemos-quién.
Nosotros somos arrebatadores del tiempo, la furia y la pasión de la tierra debajo de las uñas.

¿Veré a mi gato Dumas cuando llegue a encontrarme con "El Creador"(SIC)?
¿Estarán mis abuelos?
A mi viejo le debo unas cuántas, pero no es nada que la terapia que estoy haciendo para curarme la claustrofobia no me pueda curar.
Además me gusta jugar a que soy NEO y que ella, mi terapeuta, es el Oráculo.
El ego más lindo del mundo es el mejor ego.
¿La bebida estará fría?

Mis compañeros y compañeras son mejores que yo: no todos y todas, es verdad, pero muchos y muchas sí.
Personajes como ellos y ellas y nadie más, con la miradita sobre el hombro canchera del equipo chico que le hace partido al Barcelona y le roba un 1 a 0 sobre la hora. Perdiendo, pero qué partido.
Campeones morales las pelotas, perdedores hermosos, maravillosos y de cara al sol.
¿Sabrá toda la gente lo que nos duelen las cosas?
¿Sabrá que nos duele lo que falta pero que los pantalones los usamos hasta el pecho como el General?
Ah, si de utopías se trata, somos más cabeza de termo que esas tribus que se resisten aún en el Brasil a ser civilizadas. Chupala largo, Sarmiento, padre del maula sos. Sabé.

¿Alcanzará el hielo?
¿A qué hora nos vendrán a clausurar?
¿El ortiva que trabaja de clausurero habrá soñado eso toda su vida?
¿Cuando llega a su casa mira a su hijo y le dice que orgullosamente hoy clausuró un centro cultural?
¿Qué tendrá de hijo?
¿El fetito de Eraserhead o un nene gordo que le va a fumar marambio a sus espaldas dentro de 12 años?
Ay, naciste con el corazón ortiva y así te vas a morir todos los días.
¿A quién habrás votado?
¿Te vas de vacaciones este año?
¿Qué te tocó en la pesada herencia?
¿Un autito?
¿Unas saliditas?
Ya vas a ver.

¿Vendrán malos tejidos de buenos?
¿Vendrán buenos tejidos de táuras?
¿Alguien pensará en su casa mirándose al espejo si está lo suficientemente bien como para ir a este lugar?
¿A quién le pueden importar estas inquinas de clase media, obesa y HAMburguesa?
"Cada dolor es propio y no se puede comparar" me dijo una vez un hombre que era artesano, que vivía en un cyber y con quien hacíamos un ensayo de militancia que tenía más que ver con Dios.


Y así estamos, un poco a la deriva, recontra seguros de por dónde viene la mano.
Los quiero mucho. Las quiero mucho.

Y mis compañeros y compañeras son lo más lindo que le puede pasar a un hombre: incluso a aquellos cuyo sueño más cerrado, es un día ser Batman.

Vengan.
Bienvenidos todos y todas.
(Incluso esa persona que me comenta insistentemente que soy un ladrón: jamás publicaré tus comentarios mientras sigas siendo anónima)

¡V!



viernes, 11 de noviembre de 2016

No lo quería más oscuro

Escribo esto en primera persona: ayer murió el tipo ese que me habló durante tanto tiempo dándome consejos letales sobre cómo pasarla con estilo a lo ancho del pozo.
Cohen, ese hombre que nació viejo, esa cuchillada en el tiempo, es la banda de sonido de una resaca eterna, y sin borrachera.
Como una suerte de padre mayor, muy mayor de Tom Waits, Dios, el Indio, Jesús o Nick Cave, el viejo Cohen nos llevaba de paseo por la muerte y nos la señalaba y nos decía que no le terminemos de tener mucho miedo, ni que le tengamos demasiado respeto.
Que bailemos con ella, que sepamos que nos esperaba.
Que nos fumemos un pucho.

Y justo ahí al bordecito, Cohen, sin egoísmo, nos la mostró por última vez y se soltó y dejó caer.

No.
No lo quería más oscuro.
Y nadie te lo pidió, al menos de este lado del mundo.
Que sonrías como sólo vos lo hacés.

"Hineni. Hineni. 
Im ready, my lord".





"Only one of us was real. 
And that was me".





"When I turned my back 
on the Devil, 
turned my back 
on the angel too".






"I don´t need a pardon. 
No, no, no, 
no, no".






"Well that´s how broken 
i would be".






"It´s au revoir".






"Now it´s much too late, 
To turn the other cheek".





"Thought by tought".






.


martes, 25 de octubre de 2016

El amucheo y los hijos del miedo

Cuando el miedo entra por la ventana de la derrota, y la incomodidad del "ya no ser" se hace viral, suele suceder que las piernas no saben responder del todo bien y entonces, arrugados contra la pared (construida por los demás) solemos pedir variantes, variables, ajustes, autocríticas y un sinfín de actuaciones de varieté de y desde, justamente, esos "demás" que construyeron la pared.

Nosotros todos fuimos observadores de cómo esa pared se construía, fuimos amantes del color de esa pared, amigos del cemento, adoradores de cada ladrillo.
Siempre ahí, cerca de la pared.


Y cuando pasaba alguien, nos veía a nosotros, junto a la pared. Sonriendo.
Porque la pared era nuestra, iniciada hace tantos años y luego profundizada en tal año.

¿Ustedes, bien?
Y la pared crecía, y crecía, y se iba haciendo un cimiento enorme para un día arriba de esa pared colgar un techo y nosotros ahí, eramos cada vez más, y nos mirábamos felicitándonos.
Sugeríamos el color de ese ladrillo, y levantábamos el pulgar (y los dedos en V, por la paz, debe ser) y luego girábamos y cuando alguien pasaba, nos veía a nosotros.
Junto a la pared.

Pero la pared sola no se construía y veíamos que algunos ladrillos venían de una obra usada.
Que otros ladrillos estaban rotos.
Y que muchos de esos ladrillos eramos nosotros.
Pero sonreíamos y hacíamos lo que había que hacer: graves soldados de las verdades evidentes, águilas de vuelo alto desde el panóptico del juicio bueno.

Todo muy rico.

Y mientras tanto: pensá en ese preciso momento, ese justo instante, en el que empezaste a referirte al kirchnerismo en tercera persona cuando hasta el 10 de diciembre lo habías usado en primera.

Luego de eso volvé.
Nosotros seguimos trabajando por y para vos y te estamos esperando.


lunes, 19 de septiembre de 2016

de chanchos elefantes y unicornios muertos en otoño


Nos entregan partidas vencidas de noticias mordidas, masticadas, con el calor del vómito enorme de una fauce que se come a la patria de un bocado seco y silencioso, luego eructa, bufa y se echa a dormir. Nos permiten mirar hasta un poquito menos de donde lleguen nuestras miradas, nos abrazamos y cantamos y cantamos y cantamos y buscamos reírnos mientras los chanchos elefantes corren a buscar su comida, para sí y para su cría, y nadie nos cuenta de que encontraron muertos a más de cien mil unicornios sólo en otoño.
Nos enredamos en palabras mágicas y todos tenemos la verdad absoluta, mientras detrás del mar de nuestro entorno, se esconden chiquitos y malditos, todos los infortunios de un país arrepentido.
Esa es su manera de matar.


Que Bonadío nos quema las cunitas, pero bueno hubiera sido que ya no hubiera qué quemar.
Que sigue habiendo gente vintage, blanco y negro, marrón y de colores primarios, que sigue pidiendo autocrítica y no se mira ni al espejo de una vidriera cuando se compran sus ricas camperitas de cuerito de verdad, de vaca vaca, nada eco nada.
Que el presidente se saca una foto con Bono, la sube y nos reímos, y todo ese sector que odia a la política, que detesta a los funcionarios, que aborrece a los partidos políticos, lo felicita al presidente porque el presidente no es político, funcionario ni de ningún partido político. Y por una jodida vez, tienen razón.
Y todos sabemos exactamente por qué perdimos y es culpa de alguien más, pero cuando ganamos, era gracias a nosotros y nosotras.
Esa es su manera de cansar.


Un buen periodista y un buen funcionario arriesgan el número exacto de niños que van a morir en los próximos meses, y a muchos que nos toca sostener a los deudos de esas muertes con las manos, el corazón y la espalda nos preguntamos cuánto habrá de terror y cuánto habrá de miedo, y entonces lo único que nos queda es sabernos responsables: maniqueos para hablar de las crónicas de la vida y de la muerte de los demás, sobran, del mismo modo que sobran muertos por cuantiosos motivos que terminarán haciendo que nos envenenemos mordiéndonos nuestras colas.
A la vuelta de la esquina, te espera un chiste, ninguna isla y la Estrella Polar que guiará a los Reyes Magos para fin de año, como cada año, en tu planeta.
Esa es su manera de agotar.


Esmeraldas, rubíes y aves fénixes, unión, trabajadores y marchas.
Despachos, charlas y aperturas.
Gordos por todos lados, sean chicos o chicas.
Clausuras, enormidades y pequeñeces.
Alianzas, la ALIANZA y el FMI.
Que se viene el paro, que se para el venir.
Que Davos queda en cualquier otro lugar del planeta pero acá nos gusta sentirnos de otro país.
Que nos las sabemos todas y antes nos las supimos pero no nos escucharon, que ahora que nos escuchan las sabemos todas y cuando todo no salga exactamente como quiere cada una de las personas de este país pavote, otros dirán que no fueron escuchados.
Que te dejo afuera, que me muero adentro.
Hay relojes que se quedaron sin pilas hace años, y no fue por el temita de la importación.
Esa es su manera de babear.


Roscas para acomodar melones.
Huevos en todas las canastas.
Por las dudas digo tal cosa.
Por las dudas me junto con tal.
Por las dudas no digo tal cosa.
Por las dudas no me junto con tal.
Hago la denuncia para denunciar que nadie denuncia.
Denuncio que me denuncian para que sigan las denuncias.
Qué pasión la Fórmula 1, ¿Verdad?
Esa es su manera de golpear.


Que Lanata tiene hiperapego con el kirchnerismo y lo sabe su audiencia: ellos también padecen esa patología con todos nosotros.
Que todos los que trabajan con Lanata son "los que trabajan con Lanata", ahora y siempre, y no van a dejar de serlo nunca y por eso es un programa que tiene menos seriedad que el Show del Estafador que conduce Santiaguito por canal 2.
Que empezamos a preguntarnos si en verdad ese Club Social y Exclusivo de tipitos que te inyectan ideología son tan efectivos o es culpa o responsabilidad de la permeabilidad de los tipitos inyectados que juegan a que es sexo forzado pero tienen una palabrita clave para que el juego no llegue a mayores.
Que el Gran Negocio del Gran Diario es tener al sicariato de sus presentadores de noticias desde la mañana hasta la mañana, toda la vida, bombardeando piedritas contra un vidrio, el vidrio que te separa de ellos, para al otro día vender un par de diarios y seguir vendiendo tanda mientras Tío Rico McPato navega mares de monedas de oro y el sicariato, inocentes como palomitas, te mezclan qué se puso fulanita en Hollywood y cómo vistió a su perrito aquel actor argentino, para después presentarte un móvil exclusivo desde las sombras del Valle de la Muerte a orillas del Río de Sangre.
Al que iremos solitos pero obligatoriamente. A chapotear.
Esa es su manera de apagar.


Que andamos brutos, ciegos, sordos y mudos sin entender que toda vez que ellos son los conserjes del Estado, las reglas las ponen ellos y que o gritamos o lloramos, pero lo que no podemos hacer es quedarnos quietos o seguir jugando a la interpretación de las runas antiguas mientras nos quedamos en estado de Congelamiento Permanente detrás de nuestros puños cerrados, y un puño cerrado no sirve ni para escribir ni para acariciar: hay gente que se está muriendo, muriendo de verdad, con velorio y todos los chiches, y debería resultarnos irresponsable que alumbremos una salida electoral a tiempo con el fuego de esos cuerpos. Porque hay gente que se está muriendo triste, y quizás no por la tristeza, pero se está muriendo creyendo que todo lo hecho fue en vano, que todo lo logrado se rompió y que mientras tanto, no queda más que morder el mordillo y pedir que nos cambien los pañales.
Mientras tanto el mundo real que nos incluye sigue estando ahí, así como sigue estando el mundo real que excluye a tanta tanta tanta gente a lo largo y a lo ancho del mundo, pero el mundo no me importa, me importa mi Nación.
Esa es su manera de confundir.


Que la luz de los iluminados jamás nos falte: son ustedes, luces del saber, aquellos y aquellas que nos indicarán por dónde hay que seguir, desde programas de televisión, columnas en páginas web, y sus redes sociales donde han de volcar sus ideas políticas que nos hacen preguntarnos sin buscarlo, más de una vez si habremos hecho bien en elegir que cuando eramos pequeños, ese primer beso se lo demos a esa persona.
Que la enorme bonhomía de esos y esas que ahora se refieren a la militancia como la gilada fanática sectaria nos sepa perdonar para volvernos mejores, y ser también una luz navideña en una noche buena que debe ser noche nueva.
Que el sentido estricto del conocimiento no permita confundirnos: internet es DIOS.
Que el perpetuo saber de los que "nos lo dijeron" nos contagie para decirlo hoy y luego iterar como burros famélicos en celo lo BUENO, lo CORRECTO y El Secreto del Éxito.
Esa es su manera de explicar.


Que las audiencias públicas tienen menos rating que el programa de Maxi Montenegro.
Que se le presta menos atención a las alocuciones de diputados y senadores que a lo que pueda opinar Miguel Bein.
Que las declaraciones de interés legislativo tienen más humo que el humo que atraviesa la Doctora Hot para entrar al bailando.
Que Massa tiene la credibilidad de cualquier concejero escolar de Tres de Febrero y sin embargo da bien en cámara, porque es como un galán infiel de enlatado mexicano que compramos, consumimos y hacemos éxito.
Que perdemos el humor porque nos rompemos.
Que perdemos el amor porque los odiamos.
Que perdemos el odio porque nos pusimos tan tristes.
Que perdemos la sensibilidad porque nos dio un calambre en la patria y cuando ella viene, viene el hormigueo porque la sangre fluye otra vez.
Que somos un experimento de Lisa Simpson y estamos haciendo la revolución adentro de una pecera con nuestras propias reglas.
Que Milagro Sala sigue presa.
Esa es su manera de vivir.

Quizás no haya sido del todo claro.
Y pido disculpas por eso.

Muchas gracias por su atención, la próxima lo haremos mejor.
Como siempre.

J.

martes, 13 de septiembre de 2016

ERA EN ABRIL



Respecto al tema "Qunita".
1- Al programa lo voltearon en ABRIL.
2- Lo de "INCINERAR", "QUEMAR" y etc, corre por cuenta de los escribas que le quieren dar una carga de angustiante realidad a una realidad que no necesita semejante pelotudez.
3- Por supuesto que posiblemente lo quemen, del mismo modo que por ahí lo rompan, lo tiren por un acantilado, lo orinen o lo muerdan. Es indistinto. EN ABRIL FUE SUSPENDIDO EL PROGRAMA, NO AHORA.
4- Acá está el nombre del médico que dice de qué modo era peligroso. Esto no hace que sea real lo que dice, per sé, y el Boletín Oficial DE ABRIL, donde no pataleamos tanto hasta que leímos que QUEMABAN LAS CUNITAS.

https://www.boletinoficial.gob.ar/#!DetalleNorma/143640/20160414

5- Todo lo que es mueble, físico, tangible, que se deja de lado, se anula, se voltea o se suspende, se tira al recontra carajo. Así pasa con los libros de todos los Ministerios que como dependen de programas del Gobierno de Cristina, los tratan como si fueran el Necronomicón o un libro satánico. Y lo tiran, a la puerta, a un contenedor, al recontra re carajo. Por ahí también lo prenden fuego.
6- Habida cuenta que tiene cierto halo legal, o cierto no, tiene valor legal la suspensión del programa, por más que no estemos de acuerdo, no existe posibilidad real alguna de que te digan "Bueno, tome esta Qunita" porque si ellos consideran que es peligrosa para la vida de los bebés o si quieren hacer creer eso, es absolutamente inviable que te den nada. Y ahí sí, lo van a romper. A tirar. A quemar. A cagar encima si quieren.
7- Ganó Macri.
8- A tu sueldo lo queman todo el tiempo antes de fin de mes, pero no ves el fuego ni el humo.
9- A cientos de miles de trabajos en el Estado y en el privado los prendieron fuego durante los nueve meses, pero no vimos llamas.
10- A la Ley de Medios que nos costó sangre, sudor, pena, alegría, lágrimas, muertos y pasión, se la fumaron EN PIPA en un tris tras y no la vimos prendida fuego nunca. Pero la destrozaron y la rompieron toda y no importó para nada ese librito tonto llamado Constitución Nacional y mucho menos ese edificio ridículo llamado Congreso.
11- Ganó MACRI.
12- Hace más de 9 meses, en realidad hace diez meses y cuatro días, GANÓ MAURICIO MACRI.
13- A Milagro Sala le prendieron fuego la libertad sin darle las mínimas garantías de defensa en libertad y la metieron en un calabozo de un plumazo en nuestras caras, pero no hubo nada incinerado.
14- El ARSAT 3 no avanzó ni a la terraza y no lo prendieron fuego, pero volar, no va a volar nunca.
15- Todos los días nos prenden fuego un derecho, de uno u otro modo, queman realidades e incineran todo lo bueno.
Pero no nos desesperemos con esa imagen que nos inyectamos nosotros mismos en nuestras cabezas de Bonadío con barba sudado montado en un toro prendiendo fuego las cunas de los bebés porque simplemente no son reales.
Y la realidad es mil veces peor, sin ese tipo de imágenes funestas que nosotros mismos nos instalamos en la cabeza y nos desmoralizan, nos quiebran nos ponen tristes como todas las batallas que están perdidas de antemano: el Qunita dejó de funcionar en abril, pelear esa es desgastarse el alma y prender fuego a nuestra pena.
Batalla perdida.
Vamos por otra antes de que salga en el Boletín Oficial.

lunes, 12 de septiembre de 2016

Zamba, la memoria y la pesada herencia, por Jessica Tritten*

Siempre me pareció un acto casi de superficialidad hacer mención de premios obtenidos pero quiero hacer una excepción esta vez. Porque son tiempos de negación del pasado inmediato, en donde en nombre de la concordia se persiguen cunas para recién nacidos que nada entienden de revanchas pero sí de necesidades, y donde la semántica política modificó conceptos como conquistas por "pesada herencia". El caso Zamba no es la excepción. El capítulo difícil, duro, intenso que acaba de ganar un Martín Fierro, muestra a Zamba viajando por Europa, donde se encuentra con Ana Frank y cree que juega a las escondidas con una nueva amiga hasta que esta nena le confirma que, lamentablemente para ella, esconderse no se trata de un juego: Zamba y Ana Frank comienzan, entonces, a entender qué son los genocidios. En este capítulo Zamba conoce los genocidios de pueblos hermanos como el judío, el armenio, los pueblos originarios de Guatemala y el sufrido pueblo tutsi de Ruanda. Zamba entiende que para que esto no vuelva a suceder es fundamental la memoria por sobre la negación.
El capítulo se produjo hace un año pero mucho ha sucedido en este periodo eterno de tiempo, porque, como dijo Víctor Jara, "la vida es eterna en cinco minutos". El capítulo fue producido por un Estado que no sólo no negó la cifra de desaparecidos sino que hizo cumplir con honorabilidad el artículo 92, inciso c. de la Ley de Educación Nacional, cuyos contenidos vigentes en el sistema educativo nacional señalan que los hechos ocurridos en la Argentina, entre 1976 y 1983, se encuadran en lo que denomina “terrorismo de Estado”. También fue discutido y pensado sesudamente con el propio ministro de Educación de entonces, el enorme divulgador Alberto Sileoni y el programa Educación y Memoria, equipo que, durante 2016, junto con otros, tuvo que dedicarse no sólo a seguir generando pensamiento sino, además, a resistir con el propio cuerpo la desidia de los despidos gerenciales.
Pienso que los premios no son de las entidades que los entregan, ni siquiera de las que los reciben: un premio es una victoria colectiva. La misma que dio cuenta Claudia, hija de Glayds Castro y Walter Domínguez, desaparecidos por la última dictadura cívico-militar, cuando, al momento de hablar sobre su verdadera identidad con su hija de nueve años, le responde: "Lo sé por Zamba, mamá."
*Jésica Tritten fue la Directora del Polo EDUCAR, desde donde se crearon los canales Paka Paka, Encuentro y DeporTV.
Aunque muchos la conocemos como "la mamá de Zamba".



El capítulo que le ganó a Topa y a Violetta, dos TANQUES de Disney:

lunes, 29 de agosto de 2016

La Tele Diputada

Margarita Stolbizer, erigida en telefiscal de la telepolítica, ahora también teleeditoriodiputada, no trabaja.

Se supone, siempre se supone, que una diputada tiene que representar no sólo a quienes la hayan votado, sino a la sociedad en su conjunto. Proponer leyes, discutirlas.
Pavadas así y no cosas serias.

Así las cosas, en base a la información pública que da ella y sólo ella, podemos ver que:


Desde que asumió el Gobierno del Presidente Macri, no ha presentado proyecto alguno.

Y podemos ver en su agenda que puede no haber proyecto presentado del mismo modo que no se refleja la voluntad ciudadana.
Pero sí nuestra representante Stolbizer puede cotidianamente visitar a la televisión y a los medios, presentar su libro y tener "reuniones", (eufemismo usado en la política para esconder viajes, vagancia y falta de trabajo), tal y como lo indica su propia agenda:





Más, podemos ver desde que asumió el nuevo gobierno, cuál es la actividad que prima en sus redes sociales, semanal o diariamente, que traduce sus día a día.
Vos, yo, tu vecino, tu suegra y tu vieja, le pagan casi 100.000 (cien mil) pesos por ir a la tele seguido, presentar denuncias que pueden ser o no reales, e ir a reuniones y viajes por el exterior, Nueva York, Brasil, todo todo todo invitado por tu señora, tus hijos y nuestros abuelos.

Así desde el 10 de diciembre hasta ahora.
¿Y para qué?

Veamos una CATARATA de twits en la que deduciremos qué hace todos los días desde hace más de ocho meses.

Te pido que vayas mirando mensaje por mensaje, leyendo fecha por fecha, por favor.

 Con Nazarena.

 Con el Presidente.

 Avisando que va a lo de Mirtha.


Recibiendo regalitos.

 De joda.

 En TN 1.

 En TN 2.


Reuniones y a TN 3.

 De joda con la tuya por el mundo.

 De joda con la tuya por el mundo.

 Comiendo algo rico. Con la tuya. Por el mundo.

Los cuatro fantásticos. No labura ninguno.

 De joda con la tuya en Nueva York.

 De joda con la tuya en Mar del Plata.

 De joda con la tuya en Mar del Plata y con famosos.

De joda con la tuya en Mar del Plata. Pero haciendo un mandala.
Mandala a laburar.

Metiendo chivito de Herbalife, porque la político no puede ser sufrimiento.
Debe ser joda.
Con la tuya.
Donde sea.

Pegándole con todo a Laurita Alonso.
Tiembla el Gobierno por Marga, la golpista subversiva.

Por ahora esa promesa se fue por el bidet.
Pero esperamos que siga investigando.
Con la tuya.


 Con la tuya.

 Con la Gober.

 Con la tuya.

En lo de Luis, hablando de la tuya.

 Con la tuya y la de todos los norteamericanos.

 Pues bien, para eso la votamos.

 Con Luisito.

 Presentando proyectos.

ULTRA COMBO. ¿Candidata al Martín Fierro? Y a TN por cuarta vez.


Por si no quedó claro.

 Con Mirtha.

Actores, actrices, mediáticos, periodistas.
En cualquiera de las cuatro, entra Margarita.

 En TN 5.

En la tele. Ahí, en el lugar donde trabaja defendiéndote a vos. Y a tus hijos.

Obama, revisando si tiene la pulsera VIP o qué.

 A TN 6.
 Un gas. De joda por el mundo.

 De joda.

 De joda.

La estabilidad política, económica y social de los pelados famosos, ahora con pelo.
Ja, ja, ja.
 A TN 7. Y sigue la jirafa por los channels.

 A TN 8. Con tiempo para leer, ir de vacaciones a Córdoba y leer un libro ENTERO.

Simpática nota.

 A TN 8. @Losleucos ni es una cuenta pero bueno.

En New York de jodita.
Con la tuya.
"En reunión".

En la radio "amiga".

Una charlita. Es gratis.
Pero depende, porque cobra 100 lucas.

Con Mirtha. Abonada.

A TN 9.
Y con Maxi Montenegro, ese elfo de boca torcida que supo ser un posible Wiñazki y terminó como un... bueno, como un Wiñazki. :(


 Pal feis.

 Plenario. Esos son los votos de Margarita. TODOS SUS VOTOS.

 Obsesión.

 De joda y de morfi. Con la tuya.

 En el canal de Lombi.

De joda. Ni un vaso de agua.
Será justicia.

En TN 10.
Y con un diputado de Canadá. De joda.

"Una vez más".

Journal Friendly.


 17:40. De joda.

Pim, pum, pam.
Y con el piedra de L*berm*n.

 ¿Cuándo trabaja, señora?

 ...

 Martín Fierro.

Cuatro notas en tres días.
Es Justin Binner.


Ahí vamos.


 De joda tomando café con masitas.

Clarín Friendly.


 Laburanding.

 Otra vez.

Los imanes de la heladera. Y la alacena vacía.
Qué miseria.
Ni un mate.
En la tele la tratan mejor, Mariu.

 A TN 11.

De joda.
Zoom:
Ouch.


Vos le pagaste el hotel, los lujos y la buena vida en Brasil a tu diputada.
Yo también.
Qué bueno.
De joda por Brasil.
Con la tuya y la mía.
Y la de tu papá.
Esa entrada no sale dos mangos.
Así que se la pagamos todos.
Y todas.
Es lo menos que podemos hacer: se puso la misma camisa que para ir a ver a Vidal.


 Pero no podía estar tanto tiempo sin tele.


 De joda.
De joda pero de joda joda.

 Notera estrella. Tiembla el semipanelista Edu Feinmann.

Bien.


BIEN.

Para presentar:

¿Cuándo lo escribió?

Ya sé.
Posiblemente, entre que escribió este twit, llena de esperanzas el primero de marzo:


Y este otro, cuando la REALIDAD se le paró de mano el 28 de mayo:



Margarita, consejo.
Andá a laburar.