miércoles, 30 de marzo de 2011
BANDERAS.
martes, 29 de marzo de 2011
OPINO LO QUE QUIERO PORQUE ES MI BLOG VI
lunes, 28 de marzo de 2011
:x
sábado, 26 de marzo de 2011
5.
lunes, 21 de marzo de 2011
CHUBUT Y LA REACCIÓN 2.0
domingo, 20 de marzo de 2011
BREAKING NEWS II
Está recontra confirmado que anoche Das Neves cayó internado por un pico de presión.
BREAKING NEWS
DESCARNE 7:10
jueves, 17 de marzo de 2011
VERGORRAGIA TRIPOLAR.
miércoles, 16 de marzo de 2011
DESISTIMOS LOS NOVENTAS
Los muchachos peronistas
todos unidos triunfaremos,
y como siempre daremos
un grito de corazón:
¡Viva Perón! ¡Viva Perón!
Los muchachos peronistas somos nosotros, todos, los buenos, los malos, los feos, los lindos, los fanáticos, los tibios, los del palo, los que están y los que se fueron. Y claramente, todos unidos, es que triunfaremos.
Y cuando digo nosotros, digo nosotros, los que estamos y estaremos, no los que dicen que son peronistas pero no lo son, aunque sí los que dicen que no lo son pero en realidad, lo son.
Y siempre damos y daremos un grito de corazón, que será, por supuesto, Viva Perón.
Por ese gran argentino
que se supo conquistar
a la gran masa del pueblo
combatiendo al capital.
Ese gran argentino no es el diario, es el Pocho.
Y te guste o no, se supo conquistar como NUNCA a la gran masa del pueblo, siempre, combatiendo al capital.
Entiéndase esto no como "no ganar dinero" o ser "comunista", sino como un combate a los intereses meramente capitalistas de lo material por lo material mismo en detrimento de todo el tejido social necesario para construir desde las bases, siempre, un estilo de vida feliz para todo el trabajador.
¡Perón, Perón, qué grande sos!
¡Mi general cuanto valés!
¡Perón, Perón, gran conductor,
sos el primer trabajador!
Para nosotros, los arriba firmantes, esta frase no requiere mayoR explicación.
Y para el que la necesite, que la relea varias veces hasta que suene como una música, quizás, la más maravillosa.
Por los principios sociales
que Perón ha establecido,
el pueblo entero esta unido
y grita de corazón:
¡Viva Perón! ¡Viva Perón!
Los principios sociales de trabajo, equidad, igualdad y solidaridad, plagados de amor y compañerismo, son los de Perón y él y no otro, lo ha establecido así.
Urge denotar entonces, que el pueblo entero, regido por dichos principios, estará o está unido, y gritará de corazón la consigna anterior.
Por ese gran argentino
que trabajó sin cesar,
para que reine en el pueblo
el amor y la igualdad.
Que Perón ha sido, y será, tanto como es, un gran argentino de enorme trabajo, tampoco quedarán atisbo de dudas. Igualmente, lo hecho por él, e incluso lo inconcluso por él, fue siempre, para que reine en el pueblo la alegría, la dicha, y la nivelación para todos en un espectro al que todos pueden acceder y sentirse siempre, incluídos.
¡Perón, Perón, qué grande sos!
¡Mi general cuanto valés!
¡Perón, Perón, gran conductor,
sos el primer trabajador!
Para nosotros, los arriba firmantes, y nuevamente pero afirmando y reafirmando, esta frase no requiere mayoR explicación.
Y para el que la necesite, que la relea varias veces hasta que suene como una música, quizás, la más maravillosa.
Así hasta el paroxismo perónico.
Imitemos el ejemplo
de este varón argentino,
y siguiendo su camino
gritemos de corazón:
¡Viva Perón! ¡Viva Perón!
Imitar el ejemplo de este indudable VARÓN ARGENTINO, y seguir su camino, es lo que han hecho nuestros queridos Néstor y Cristina. Y bien sabemos que Cristina lo hará de nuevo y seguirá el camino de sí misma, el de esta hembra argentina o por caso, el de la otra hembra, la primera, la Evita.
Para que todos, siempre, gritemos de corazón la consigna ya repetida hasta el nunca hartazgo, siempre éxtasis.
Porque la Argentina grande
con que San Martín soñó,
es la realidad efectiva
que debemos a Perón.
La Argentina grande que San Martín soñó, la hizo efectiva en hechos concretos el compañero Perón. Y eso, se lo debemos, amén de a miles, amén de a pocos, siempre, a Juan Domingo.
¡Perón, Perón, qué grande sos!
¡Mi general, cuanto valés!
¡Perón, Perón, gran conductor,
sos el primer trabajador!
Lo antedicho.
Y AQUÍ ES DONDE EMPIEZA EL ASUNTO.
Me he cansado, como tantos, de escuchar una nueva estrofa que se adiciona a la clásica marcha, en la que sin empacho, se canta lo siguiente:
Resistimos en los noventas,
volvimos en dos mil tres.
Junto a Néstor y Cristina,
la gloriosa jota pé.
Posta.
Me enojo.
Quién de todos los que la cantan, en efecto, resistieron los noventas?
Yo he visto, yo conozco gente que sí resistió.
Si que conozco gente que peleó, gente a la que le metieron balazos de goma, gente que puso el pecho y que desde un principio, dijo que CM era un enorme hijo de puta. Gente que posta, vió que la que se venía era vender todo lo que tenés en tu casa para dejar un vacío y un vaciamiento monstruoso.
Ahora, ver a chicos, chicos chicos, chicos de mi edad, que en los noventas estabamos jugando al Playstation, matando soldaditos de la segunda guerra mundial, con altas Nike compradas baratas, disfrutando el dvd y la video, viajando a la costa, conociendo Brasil, yendo al exterior, con el celu nuevo, con la cámara nueva... posta, no les da una enorme vergûenza hablar de RESISTENCIA?
Saben ustedes, sabemos nosotros, que hubo gente que mucho antes resistió de verdad y a los que los mataron, los desaparecieron, o como dije antes y un tiempo mucho pero mucho más acá, ya nosotros vivos, les dieron palazos, los corrieron, los persiguieron?
Qué carajo resistieron?
A lo sumo aguantaron!
Pero la mayoría, no, la mayoría DISFRUTÓ los noventas como un hecho casual y de instantánea hechura, viviendo el hoy-ahora-ya y probándose esa camperita Nike mientras veía al Diego en el mundial.
Gente, respeto.
No griten que resistieron, salvo que lo hayan hecho.
Deberían avergonzarse y mirar a la cara a los más viejos, los que posta estuvieron ahí defendiéndonos cuando nosotros nos hacíamos la paja y nos sacabamos mocos.
¡La Jota Pé!
¡La Jota Pé!
¡La Jota Pé!
¡La Jota Pé!
¡La Jota Pé!
¡La Jota Pé!
¡La Jota Pé!¡La Jota Pé!
La locura.
La desazón.
La tristura auténtica del criollo.
Ya ni Perón-Perón?
Y bueh.
Para muchos y muchas de nosotros, Perón-Perón no es ni una fórmula, ni un estribillo de una canción.
Es sola y simplemente, un restaurante ubicado bastante bien con precios no tan nacionales y populares, sino más bien, nac&pop.
Chao, me voy a jugar a la Play 3 mientras hablo con alguien que no conozco en mi Blackberry, triste, solitario y FATAL.
Pero siempre, resistiendo.
martes, 15 de marzo de 2011
PERONISMO
CELEBRANTES
Cuerpos fundidos en mil aromas, chocandose los vasos por ahí, haciendo el pasito del culito y de la manito y de la mirada desde lejos.
Todos saltando y vagueando, perdiendo la tarde de mañana ganando la noche de hoy.
Todos ahí con la risa a media asta, rebuscados, pensándose héroes, dueños del camino, siendo el camino e inventando el asfalto con saliva y grito peronista.
Todos así, tan desnudos con la ropa que tenían, la que les queda mejor, con el pelo más o menos así y asá y rompiendo lo virtual en la lava de lo posta.
Viendo que el pibe era más gordo que en las fotos, que la piba no tenía semejantes tetas y que si la mirás con demasiadas ganas, es más o menos parecida a la actriz esa de la telenovela que ya no dan.
Festejantes, celebrantes, perros perdidos y electores de nuevas vidas: las vidas que están mejores, las vidas en las que en todas las fotos salimos bien, las vidas en las que tenemos nuevos nombres, que siempre somos astutos, siempre somos geniales, siempre decimos cosas y si no nos gusta al rato, lo borramos y todo el mundo lo olvidó.
Desamargueros, borrachos de la sed saciada, auténticos y maravillosos exitosos instantáneos: estrellas de rock con mucho rock pero sin tocar un instrumento, fabulosos jóvenes de más de cincuenta y ancianos sabios de veinte, bajo las mismas cuatro paredes, compartiendo el mismo vino, siendo tan Negro De Mierda como Uno De Nosotros.
Animales sin lazo, animales no domesticados, animales libres, animales de varias hileras de dientes, carnívoros, rabiosos, con el hambre del corazón en la cara, saltando de palo en palo desde una orilla a la otra, sabiendo que no se van a caer y que en caso de que eso pase, todo estará salvaguardado por el eliminar, borrar o apagar.
Realistas de la autoridad de lo que uno quiere ser y no de lo que le tocó, vamos cantándole al mediodía una canción en voz baja, para que nadie sienta molestada su siesta y en esa parsimonia, podamos, finalmente, creer que no nos han vencido y que no hemos dado ni un paso atrás.
viernes, 11 de marzo de 2011
BANDERAS
miércoles, 9 de marzo de 2011
LA GUERRA
En la guerra la gente se tira con todo.
Se disparan, se matan, sangran, gritan, lloran, piden por su mamá.
En la guerra, se buscan municiones nuevas, se carga, se dispara, hay estrategia, táctica e inteligencia.
Este país ha pasado por épocas de guerra, por épocas de asesinatos sistemáticos y por épocas de mucho pero mucho dolor.
El pasado fin de semana, tuve el enorme agrado de reecontrarme con el Carnaval: gente en la calle, tirándose con todo, disparándose, matándose, sangrando alegría, llorando porque se agotó la espuma y pidiendo por su mamá para que les compren más.
En el carnaval, se buscan municiones nuevas, se disparan y hay estrategia, táctica e inteligencia para esconderse y darsela en la cara y el culo a esa chica que viene ahí.
En los corsos, corsos que muchos habíamos disfrutado de pequeños, disfrazados de batmanes y supermanes, la calle gritaba de alegría.
La gente bailaba y sonreía.
Los putos, los putos amigos, los putos del palo, bailaban al lado nuestro haciendo pasos muy femeninos, moviéndo el culo, vestidos como hombres.
Y la gente aplaudía, sacaba fotos y disfrutaba el hecho máximo de que había uno, que no podía con su alegría y estallaba y estallaba.
Viene un viejo, mira al puto y me pregunta:
“Y este qué es?”
Le contesto: “Un amigo.”
El hombre, visiblemente contrariado me retruca: “Sí, pero qué es?”
Yo: “Un amigo.”
El hombre se aleja, esperaba que le diga que esa persona que estaba contenta ahí, era lisa y llanamente un PUTO.
Chupala, viejo.
Y entonces salen las bandas, sale más espuma, salen hamburguesas y la ciudad se ríe de nuevo.
Los balcones se abarrotan de gente que baila sola, que disfruta.
Después, al otro día, hoy, en el supermercado chino del barrio, el carnicero (empleado, ojo) dice “Cuatro días sin laburar! Pan y circo! Dejan felices a los negros y tapan LO OTRO.”
Me congelo, lo miro al carnicero y le pregunto “Qué otro?”, a lo que el tipo de pelo canoso reacciona mirándome, levantando los hombros sin saber qué carajo es eso de LO OTRO y cortando más y más carne.
Pienso entonces que hay una generación entera destinada a la queja, un chispazo de revuelta que implica que siempre pero siempre, tengan que estar enojados, molestos, queriendo que se vayan todos.
Una generación a la que se la han recontra re puesto.
Voy y pago una planchita de ravioles que fui a buscar ahí.
Qué país que nos ha sucedido.
Qué país que nos están haciendo.
Qué país que tendremos que sostener.
martes, 8 de marzo de 2011
SILENCIOSA
Observa con ojos cansados, ojos abiertos, ojos despiertos y no permite que abras la voz más de la cuenta: estarás sometido por los tiempos de los tiempos a sus designios de alquimista de sus propios tiempos y estados de ánimo.
Camina con el garbo de un Dios mujer y lastima sin mirar, porque eso, la hace mujer.
Avanza silenciosa, a los gritos, enmudeciendo a la especie con el perfume del después.
Retiene los secretos de un circo maravilloso y vacío: el show es sólo para ella.
Un tropel de mil amores se acovacha en cada gesto y se convierte en el deseo.
Una mueca bien disparada, es la revolución de cada ejercito, cada vida perdida y cada salto al vacío de los suicidados por amor.
Un movimiento del pelo detrás de la oreja y ahí, justo ahí, el universo entra en pausa y nos quedamos boquiabiertos, mientrás detrás nuestro los arcoiris danzan abrazándose a los planetas y no, no podemos ni queremos ni debemos verlo.
Silenciosa como el murmullo del chisme, con las uñas de un felino diabólico, ella transforma cada secuencia en pedacito de historia y entonces bueno, preguntamos cuánto es porque la cuenta la pagamos nosotros.
Recula para tomar impulso, señala como emperatriz de todos los mundos y hace un pasito de baile huérfano de torpeza: nacida para hacer matar el show empieza y termina ahí.
Recorre el cuerpo de la memoria emotiva y ella es todas porque todas son ella, la flor que quizás no sea la más hermosa pero es la única flor.
Enciende su pecho y tiembla el paraíso porque se cierra el infierno y entonces ya no existe religión en la hora final.
Es ella, es una mujer, es el secreto que todos conocen, es la protagonista, la madre, la del vientre que se llama vientre, la respetada, la que tiene más derechos porque es suave, porque es preciosa, porque es nuestra y porque no, no lo es.
Es ella, es silenciosa, arquitecta de pesadillas, organizadora de sueños agudos y nuevos teoremas de la paz y el caos.
Es la patria, es la tierra, es la alegría, es también, la muerte.
Pero es la fémina, el delicado borde del mantel de una mesa que no está servida y en la que todos, antes, durante y después, comeremos y caeremos rendidos y finales ante el veneno de una garúa fina, nocturna y escalofriantemente hermosa.